El hijo de Rambow

He acabado (casi) de traducir una obra que usa un lenguaje un tanto arcaico…, vamos que no me sirve, como dice un buen amigo, para salir a ligar (ni para pedir la cena, añado yo). Mas sí, sin duda, para meterme un poco en la cabeza, un tanto tortuosa, de gentes que vivieron en otros tiempos y que, bajo la apariencia de discutir cosas anodinas (si esta coma va aquí o allá, si este texto está corrupto o no) andan detrás de lo que todos andamos: las mismas preguntas, las mismas cosas, la cultura bien entendida, vamos. Y acabada esta cosa, mi cabeza me pedía pausa, tiempo muerto, un paréntesis (salir de la tesis, ¿no es así?) y he visto la película, deliciosa, El hijo de Rambow. Sí, sí, lo que suena, aunque no esté bien escrito, la historia de unos niños que quieren hacer una peli sobre el hijo de Rambo, que quiere rescatar a su padre. Dicho esto, dicho nada. Conviene verla, por cómo nos presenta, sin grandes pretensiones, la pugna entre el individuo y la comunidad totalitaria, si cabe, más sobre los niños, los anhelos heroicos que todos albergamos, la esperanza de redención, qué sé yo. Y además, no hay ni un solo actor malo y, por supuesto, ni un solo actor conocido (creo). Lo que demuestra mi tesis: no necesitamos para nada realmente importante a los que desfilan por las pasarelas. Los necesitan otros, sí, pero que tienen que ver con lo para-artístico más que con el arte tal. Menos superestrellas y más actores de calle (gran metáfora para la vida en su conjunto).